Бог умер. Цой жив.

Ваша религия не более чем кроватка для младенца с высокими перилами, чтоб он не вывалился, когда спит. Ваши молитвы не более чем его слезы, а прощение не более чем пустышка, чтоб заткнуть его.

Ваш спаситель не более чем игрушка, отданная маленькому проказнику, чтоб он не натворил чего-нибудь. Ваша культура не более чем маска, чтобы скрыть ваши уродства. Ваша любовь единственное, что достойно смерти. Ваш бог уже давно умер растерзанный вами. Ваши технологии - надгробная плита на его могиле. Венец вашего развития - интернет, не более чем паутина в склепе, где он похоронен, а величайшие творения - цветы на его могиле, сорванные раньше предназначенного им времени.
Ваш рок...
А вот это, как поется в одной песне не цель и даже не средство.

Обычно на дискотеках мне хочется спать. Вчерашняя ночь была исключением. В "Альбионе" состоялся концерт в честь дня рождения Виктора Цоя. Который умер, но жив. Эдакий квантовый подонок! Прямо Кот Шрёденгера, только побольше, а вместо коробки у него прокуренные квартиры набитые старыми волосатыми музыкантами с охрипшими гитарами и возвышенными мыслями. Пьяными, но возвышенными. Реже случается, что такой коробкой становится какой-нибудь андеграунд, но когда такое всё таки происходит, можно сполна прочувствовать насколько жив мертвец. Купаясь в море пота как сосиска на маслобойне, начинаешь подчинятся какому-то очень инфантильному стадному инстинкту и вместе со всеми подпевая трясешь конечностями.

Это танцы на могиле мертвеца, но чёрт возьми хотел бы я, чтоб на моих поминках было так же весело!

Максим Хако

Администрация POINT.MD может не разделять точку зрения автора и не несет ответственности за высказанные мнения.